Un cèntim. Enterreu-me a la paperera. Testament de l'home sense llar
On estic corrent? Quant de temps puc córrer? Em fa mal el cos, no recordo la meva ànima. Ella era, només ho era una vegada … Recordo alguna cosa … Vaig sentir alguna cosa, excepte aquesta suor enganxosa que baixava pel coll. És una carrera amb tu mateix. Pel dret a la propietat. Odio tothom que vulgui emportar-me allò que vaig enterrar que comptava a la butxaca.
Arrabassa! Arrabassa, arrabassa … Compta, compta … Cèntims! Estimada! Silenci. Enterreu-lo tranquil·lament a la palma i el palmell a la butxaca … Si encara hi hagués un lloc per enterrar la butxaca, jo l'enterraria. No hi ha on amagar la butxaca. Tristesa …
Què puc fer? Com amagar-se perquè ningú, ningú ho sàpiga. El meu preciós puny s’escalfa, la set crema a dins. No hi ha prou aire per apagar aquest foc. Crema, crema, fregeix el cervell amb petits pensaments, estimada meva. Un cèntim, un més … Tot està al palmell! Tots? No, no, no tots … Oh, tinc por, tinc por! No tot! Cal recalcular, tornar a calcular. Hem de cobrir-nos i comptar. Amb urgència! Immediatament!
Però com? La gent del voltant, la gent ho veurà. Fa por … Córrer, córrer a tota velocitat amb passos petits perquè ningú se n’adoni, sinó s’adonaran i pensaran en mi, pensen que hi ha alguna cosa a treure’n profit. Tranquil, tranquil·lament a la clandestinitat cap a la porta d’entrada, a un lloc fosc, a l’empara de les ombres de les escombraries. Aquí ningú no pensarà en mi, ningú aquí sospitarà que crec un cèntim, que el puny és ple. Ningú, ningú, mai!
Els meus cèntims. Estan aquí, a la butxaca arrugada, al puny. Ah, si només fos una càmera més gran! Aquí els teniu … Dos, tres, quatre … Ja està! Bé, és bo que ho compti, bé, està bé. Ara tranquil. Ara és tranquil i no em crema. Felicitat … No crema ni un cèntim. Lleva i butxaca. L’amagaré al meu si! No, la lleva és incòmoda al pit. Com deixar anar aquesta riquesa? De nou començarà a cremar, la infecció … Aquesta maleïda set.
No, no pots estar al teu si. A la butxaca. I corre! Correr! On anar d’aquest terror, com fugir-ne? Em persegueix, em persegueix constantment … Posat al dia … Comte!
Un, dos … On és? Les palmeres es refreden, una onada d’horror aixeca els pèls de punta. Fa calor, no pot respirar … Les escletxes estretes parpellegen febrilment per les grans de suor. Coure ofegat per gotes de por. No, no, aquí la tens, estimada. Aquí es va amagar darrere d’un amic més gran. El meu cèntim. Vaja, deixa't anar …
On estic corrent? Quant de temps puc córrer? Em fa mal el cos, no recordo la meva ànima. Era, definitivament, ho era … Recordo alguna cosa … Vaig sentir alguna cosa, excepte aquesta suor enganxosa que baixava pel coll. És una carrera amb tu mateix. Pel dret a la propietat. Odio tothom que vulgui emportar-me el que vaig enterrar comptava a la butxaca. Estic cansat, però tot el que puc pensar és com estirar el meu plaer … és un plaer humiliant … Comptar les monedes a la butxaca …
Al·legoria. Un truc artístic de l’escriptor … I què? No es tracta de mi. No estic amagat darrere d'un contenidor d'escombraries, em traslladaré cap a la costa. I en lloc de racons foscos, comptabilitat de doble entrada. No fuig de la gent, però simplement no pago impostos a l’Estat i pensió alimentària al meu fill. Sí, de vegades recordo que tinc un fill quan es deixa anar … La suor em cau a l'esquena pel pensament d'una auditoria o d'una revisió de taulell. Però no m’assec al carreró, tinc una oficina i un negoci. La gent treballa per mi, doncs què, què sense registre … Els pago, doncs què, què hi ha als sobres. No! No sóc així, no es tracta de mi, punt! I en general, estic pitjor! M’ocupo de la llei, he de pensar com sortir, com evitar-la, per no privar-me d’un cèntim … És a dir, el benefici. Estic pitjor, he de compartir, he de donar suborns, ni puc fer un pas sense ells. Ell corre, s'amaga, però on corro i m'amago,quan cal donar a tot arreu? I dono i em donen. Això és un negoci, funciona així. No, no es tracta de mi!
Això és només … Per què aquest idiota congelat amb un cèntim al puny em crida a la foscor de la consciència degradada?
Segons la igualtat de propietats mentals. La degradació no depèn del nombre de passos transmesos. En qualsevol moment, dicta accions, dóna forma a la vida, et fa patir on pots gaudir de la vida.
Podeu extreure i multiplicar sense la suor grollera de la por a les solapes d’Armani, posant els accents adequats en els vostres desitjos inconscients.
La psicologia vector-sistema és per a l’èxit, l’ambiciós i el propòsit, no per als condemnats a compromisos de tota la vida amb fracàs.
